SERA QUE ME PUEDEN AYUDAR A ANALIZAR O INTERPRETAR ESTE POEMA PORFIS TENGO MUCHA TAREA Y ME DUELE LA CABEZA SE LOS AGRADECERÍA MUCHO
Si el silencio dijera lo que siento
Entenderías mis versos muertos
Escribir, ya eres un pasatiempo
De almas inspiradas por la pluma
Cuando llora por amores muertos.
Si escribirte fue delito de anhelos
Presa estoy como pájaro en jaula
Cuando quiere gritar por la libertad
Y abrir mis alas y volar hacia la paz.
¡Dios! He de confesarte en verso
Cuando se llora por el hijo del pueblo
Y ellos, esclavos, olvidan al torturado,
Héroes que murieron con el cuchillo
Clavado en el pecho por ese sueño.
Así sentí, cuando él miró hacia atrás
Y yo, aun pasaje de futuros inciertos
De ideales volando con el viento,
Elevando plegaria y gritos al cielo.
A noche entre tantos recuerdos
Cuando escribía por tu nombre
En el crepúsculo de la noche
Cuando no había temores,
Ni dudas de tus amores.
Sentí como la vida se me iba
Esperando una idolatra ilusión.
Fuiste gavilán de mi pensamiento
Y yo, alondra enmudecida
Convertida en la palabra no leída.
Eras el murmullo de la musa danzarina
Habitada en el verso del poeta
Como cleptómano de ideas.
Por ti escribí las cartas más bonitas
Los versos de un verbo ingenuo
Por ti creí en el alma y en el cuerpo,
Por ti creí en el Dios supremo
Y por ti he dejado de escribir
Las notas más sonoras de un ayer.
Si preguntas Dios por qué no escribo
De razones se destruye el mundo
Mientras el poeta bohemio de su delirio
Se ha olvidado del mensaje del amigo.
Amor de mis amores qué escribiré
Al amor, a la vida, a la esperanza,
a la muerte, a la guerra, a la paz,
a la patria, a los ideales y a la libertad.
¿Quién no ha leído sobre ello?
¡Y el mundo sigue igual!
El poeta muere, las generaciones cambian,
Las corrientes van por distintas causes
Y la tierra clama por los hijos de Martí.
Escribir, ¿Escribir para qué?
Dame un lector que practique el verso
Y revive a los poetas muertos
Aquellos que escribieron al dolor ajeno.
He dejado de escribir al amor
A las notas melodiosas de mi boca
He traicionado los versos de Neruda
En estos tiempos de Cólera.
Orgullo y Prejuicio es lo que se pregona
La mujer ignorada y el hombre dormido
Navegando en el buen vino
Mientras los hijos duermen con el enemigo
Deambulando con los ojos rojos
De un mundo de muerte y olvido
Ese es el amor a la familia, se ha ido en suspiro.
No hay romanticismos ni cartas a quién enviar
El amor se ha convertido en sexo
En virus y en enfermedad
He dejado de creer en Romeo y Julieta
Cuando se convierte en traición y celos
Una historia parecida a la de Otelo.
He dejado de escribir al amor
Porque de eso vive el egoísmo
Consumiendo al mundo
Justificando hechos cometidos
Cuando en nombre de tu nombre
Han quemado el poema de tus hijos.
He dejado de escribir a la paz
Porque he visto al mundo desolado
A la muerte en las noches cantando
Y la guerra riéndose de nuestros actos.
¡Cuántos poetas escribieron a la paz!
Poetas olvidados, en cenizas volaron.
He dejado de escribir al hambre
Porque de hambre viven mis versos
Cuando los barrios se derrumban
Y la ulcera carcomen sus cuerpos.
He dejado de escribir a la tierra
No hay musa que inspire un pensamiento
Está muriendo el ecosistema
Mientras nosotros pisamos la hierba.
He dejado de escribir al hombre
Porque él ha muerto en la palabra
Ha lapidado nuestro verbo
Y el silencio es la sombra de la idea
Cuando de ella brota el vacío etéreo.
Dónde están los cantos de Whitman
En páginas rotas, en análisis de obras
Para eso ha quedado la literatura.
Respuestas
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que no entiendo es mucho texto
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