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A mitad del largo del zaguán del hotel pienso que debe ser tarde y apuro a salir a la calle y saco la motocicleta del rincón donde el portero de al lado me permite guardarla. En la joyería de la esquina vi que que son las nueve menos diez; llegué a tiempo a donde voy. El sol se filtra entre los altos edificios del centro, y el - porque para si mismo, para ir pensando no tiene nombre monte en la máquina saboreando el pasado. La monte ronroneaba entre las piernas, y el viento fresco chicoteaba los pantalones
Espero este bien ^_^
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