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VIDA
Un pájaro de papel en el pecho
dice que el tiempo de los besos no ha llegado;
vivir, vivir, el sol cruje invisible,
besos o pájaros, tarde o pronto o nunca.
Para morir basta un ruidillo,
el de otro corazón al callarse,
o ese regazo ajeno que en la tierra
es un navío dorado para los pelos rubios.
Cabeza dolorida, sienes de oro, sol que va a ponerse;
aquí en la sombra sueño con un río,
juncos de verde sangre que ahora nace,
sueño apoyado en ti calor o vida.
Autor del poema: Vicente Aleixandre
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quizá podría ser vacía,
como un amor sin sentimientos.
O quizá sea como una piedra,
que tiene vida eterna en esta tierra,
sin ninguna esencia,
lo que la hace sentir que sin poder rendirse ante el tiempo.