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ARTE MENOR.
“Frontera de lo puro, flor y fría.Tu blancor de seis filos, complemento,en el principal mundo, de tu aliento,en un mundo resume un mediodía.Astrólogo el ramaje en demasía,de verde resultó jamás exento.Ártica flor al sur: es necesariotu desliz al buen curso del canario.Arte Menor.
“Pintada, no vacía:pintada está mi casadel color de las grandespasiones y desgracias.
Regresará del llantoadonde fue llevadacon su desierta mesacon su ruidosa cama.
ARTE MAYOR.
Florecerán los besossobre las almohadas.Y en torno de los cuerposelevará la sábanasu intensa enredaderanocturna, perfumada.
El odio se amortiguadetrás de la ventana.
Será la garra suave.
Dejadme esperanza“
“Frontera de lo puro, flor y fría.Tu blancor de seis filos, complemento,en el principal mundo, de tu aliento,en un mundo resume un mediodía.Astrólogo el ramaje en demasía,de verde resultó jamás exento.Ártica flor al sur: es necesariotu desliz al buen curso del canario.Arte Menor.
“Pintada, no vacía:pintada está mi casadel color de las grandespasiones y desgracias.
Regresará del llantoadonde fue llevadacon su desierta mesacon su ruidosa cama.
ARTE MAYOR.
Florecerán los besossobre las almohadas.Y en torno de los cuerposelevará la sábanasu intensa enredaderanocturna, perfumada.
El odio se amortiguadetrás de la ventana.
Será la garra suave.
Dejadme esperanza“
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