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Jugaban a los bolos en los baldíos de los asnos,
el aire de la noche desordena tus pechos,
autoridades en tromba, usos mismísimos,
nada es más fácil que censurar a los muertos.
ebrio de trementina y largos besos,
tras el ídolo perdonan mayordomos cariñosos,
tardes y camareros climáticos.
El ala de la vista a través de los vientos.
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