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Durante una salida a pie, que efectué el pasado verano a través de uno o dos de los términos ribereños de Nueva York, me hallé, al caer el día, un tanto despistado acerca de la vía que debía seguir.
La tierra se rizaba de un modo inmenso y durante la última hora mi camino había dado vueltas y más vueltas de aquí para allá, tan remotamente en su arrojo por mantenerse dentro de los cerques, que no tardé mucho en ignorar en qué orientación quedaba la bonita aldea de B, donde había resuelto parar.
El sol aproximadamente no había resplandecido durante el día en el más preciso sentido de la palabra, a pesar de lo cual había estado disgustadamente ardiente. Una niebla humeante, parecida a la del verano indio, rodeaba todas las cosas y, desde luego, ayudaba a mi perplejidad.