Respuestas
INSTINTO DE SUPERVIVENCIA
No se cuente conmigo:soy lento.
Así que no se cuente conmigo,
o cuéntese de otro modo.
Lo mejor sujetarlo abajo.
Algo debe tener.
Bien mirado, no parece mío
aunque al final acabe por ser lo más mío de lo mío,
veintiún gramos de principio a fin,
y si lo ensucian
a lo póstumo entonces,
al lejano cierre de lo póstumo.
¿Inspirar?, ¿espirar?...sobrevivir si acaso,
como un bosque donde solo hay bruma
o el oscuro tallo de las flores de O'Keef,
pneuma y numen, apertura y cierre de lo íntimo,
éxtasis de verso breve,
de palabra breve que todo lo rompe
y lo entrecorta todo. Éxtasis.
Y bronquio, esputo, flema, alveolo...,
nacer del agua para morar en el grito.
Acaso el requisito sea ese: quince o dieciseis por minuto,
y ni siquiera así.
La sonata 34, las variaciones Goldberg,
aquel mediodía cuando con tan solo cinco
sentí que me ahogaba,
o el hecho mismo de jadear sin dolor...
Pero volvamos al principio.
No se cuente conmigo.
Ya lo dije:soy lento y me sueño sin aire.
La imaginación es un fantasma mudo.
¿Aprenderé a respirar?
Respuesta:
Aire, aire,aire,
pedían mis pulmones.
Ya respiro aire
de mi huerta,
el aire de los pinos
-no aire viciado,
no aire de cenizos-.
Respiro aire de los cutro puntos:
Norte,Sur, Este, Oeste.
Oh el aire entre barrotes
de prisión carcelera...
Oh el aire del desierto:
caliente, abrasador...
Oh el aire negro
ensuciando los alvéolo
de mi pecho.
Aire matinal
entre olivos cenicientos.
Aire de sol naceinte
entre las palmeras del desierto.
Aire de atardecer
por entre los montes del Espino
Aire de anochecida
por entre los juncos del río,
jugando a la rueda, rueda...,
del mar el camino.
Ya respiro aire:
libre he salido
del Laberinto,
que un día entré,
siendo niño,
buscando,huérfano,
el calor de un nido.
-salvador-
Explicación: