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Foto: AFP
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Han pasado siete años desde que Blanca Varela (1926-2009) emprendió el hermoso viaje hacia el cielo de las grandes. En vida, fue desdeñosa con la fama, y, a pesar de eso, triunfó. La constatación de ese triunfo está en la difusión de su poesía, en la conmemoración de los 90 años del nacimiento de Blanca, porque hay que llamarla así, sin jerarquías ni respetos impostados. Hay que llamarla por su nombre, porque ahora es nuestra, forma parte de nuestra genealogía como escritoras, forma parte de nuestra filiación personal.
Mi lectura de su poesía ha cambiado con el paso del tiempo. Cuando empecé a escribir en los años noventa, me sentía desconocida en las voces de escritoras de la generación anterior: su escritura me parecía cursi y desbordada en relación con el cuerpo. Visto a la distancia, era lógico, eran mis predecesoras, y me correspondía confrontar mi escritura con la suya a través de una retórica más contenida: Blanca Varela estaba en mi altar. Con el paso del tiempo, mi escritura se ha vuelto densa, visceral, poco afecta a la contención, quizá no le hubiese gustado a Blanca. No, definitivamente, no. Aunque me queda de ella su impaciente y casi cruel interpelación de sí y de la confusa realidad. En este momento, podría decir que, estéticamente, estamos en las antípodas, así como lo estaban las jóvenes poetas de los años ochenta; no obstante, se vincularon con ella, que comenzaba a ser leída y rescatada por estas mujeres como parte de una historia literaria, de nuestra historia literaria.
Blanca Varela había permanecido en silencio desde la publicación de Canto villano (Lima, 1978), aunque con varias reediciones de su poesía, entre ellas: la publicación de Canto villano. Poesía reunida 1949-1983 (Fondo de Cultura Económica, 1986), que incluía algunos poemas de lo que sería posteriormente Ejercicios materiales (Campodónico, 1993); así, pues, comenzaba a ser leída por las jóvenes poetas peruanas. En ese sentido, la crítica literaria Susana Reisz escribió que “Blanca Varela […] pese a su vocación de soledad y a su tenaz atipismo, ha tenido un rol modelador en muchas de las poetas peruanas (y del resto del mundo hispanoamericano) posteriores a ella”. De la misma manera, Carmen Ollé entrevé en Canto villano “una oscuridad deliberada, distinta a la de sus primeros versos más elípticos y donde la realidad objetiva se criba cuidadosamente”, cuyas características se pueden observar en poemas como “Monsieur Monod no sabe cantar” o “Camino a Babel”, que la llevan a escapar de la mesura guardada como patrón de escritura.