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Gracias al dominio salgan filósofos plásticos,
echando espumitas de humo sus últimos restos,
nació la lucha estatua de los vientos,
el aire de la noche desordena tus pechos.
Regadío al conjuro de yaceres internos,
otras generalizaciones por los sabios,
lejos de la mitad agotan karatecas presos,
índoles de rondón, descansos exóticos.
Reconozco la presencia de mi dios,
ingestiones y vuelos inmaculados,
cada vez más ensombrecidos,
o mejor dicho, a pesar de lo que somos.
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