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Respuesta:
entonces por preservar los colores, la gracia, la cultura. La poesía, como una de las artes más excelsas, se convierte en un relato fidedigno, doloroso y pasional del sufrimiento y la resistencia de las comunidades afro y las comunidades indígenas en nuestro territorio.
Mi abuelo negro - Jenny de la Torre Córdoba.
Mi abuelo nació cimarrón,
en un lugar dulce,
con nombre de flor.
Creció acunado por un río caudaloso,
arropado con un manto tejido
en selva virgen.
El sol de este pueblito tostaba distinto.
A los negros color marfil.
A los blancos color de duda.
Curaba mal de ojo,
caminaba sobre el agua.
Era cómplice de la lluvia,
detenía las tempestades.
Enderezaba cojos,
amansaba serpientes,
ayudaba a todos.
Su embrión era puro.
Creía en un mundo nuevo.
Mi abuelo nunca murió
-entre alabaos y gualis-
se fundió con el río Atrato.
Explicación:
espero te sirva