Sucede que me canso de ser hombre / sucede que entro en las sastrerías…En los anteriores versos, se está utilizando la figura literaria conocida como
doy corona si cumplo es para hoy
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En algún momento todos sentimos que no pertenecemos a este mundo, que el cuerpo que habitamos no es más que un conjunto de reacciones químicas que nos llevan de un lado a otro sin tener un significado real, que los días transcurren como el golpeteo monótono de los granos de arena en un reloj. Nos asalta la duda constantemente: "¿de qué se trata todo esto?"; vagamos sin rumbo, temerosos, dolidos y hartos. Las horas son las mismas, las calles son las mismas, los rostros de las personas que nos rodean son los mismos. Nos hemos cansado de ser hombres.
Pablo Neruda (1904-1973) fue un poeta chileno considerado uno de los más grandes artistas latinoamericanos. Sumamente prolífico, su obra es el pilar de muchos estudios de las letras hispanoamericanas. En el poema 'Walking Around' (que forma parte del libro "Residencia en la tierra"), el Yo poético explota el cansancio y la exasperación de encontrarse atrapado en la rutina de una sociedad que parece no ofrecer alivio al dolor de existir.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
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