CAMPO
La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Ala, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol robo en el camino blanco
hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada ramal
¿Lloras?... Entre los álamos de ore,
lejos, la sombra del amor te aguarda.
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mm gracias por los puntos
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