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No existe concepto más problemático que el de verdad. Pronunciamos continuamente esa palabra sin terminar de saber qué entendemos por ella más allá de una adecuación del lenguaje a los hechos, del discurso al mundo, sabiendo además que esa pretendida correspondencia no puede ser sino incompleta, torpe y borrosa. La luz que arroja la ciencia deja vastísimas regiones de sombra donde permanece a oscuras lo que en el fondo queríamos saber. Tenemos la sensación de que sin el concurso de una razón poética o narrativa (o artística en general) la verdad no puede ser cercada sin comprobar de inmediato cómo se queda fuera toda la sal y lo que en realidad es la vida y cuanto en ella importa. Pero esa razón narrativa (la literatura, pongamos por caso, para entendernos, pero también el cine y todo lo demás) no conoce otra forma de llegar a la verdad que la de sumar mentira sobre mentira y más mentiras: inventa personajes, peripecias, países; crea de la nada historias, nos cuenta cuentos, se saca de la manga lo que falta para llegar, o al menos ésa es la idea, a una gran verdad acerca del alma humana a la que no podría accederse de ningún otro modo. Esta es la gran paradoja de la literatura, lo que la hace enorme y maravillosa y necesaria. En este sentido podemos afirmar que El Quijote es verdad, que Madame Bovary es verdad. Por supuesto que son verdad.
LA HORA VIOLETA. Sergio del Molino
LA HORA VIOLETA. Sergio del Molino
Hasta aquí el juego está más o menos claro, el truco permanece a la vista y la tramoya transparente. Pero existe un tipo de narrativa, muy en auge en estos últimos tiempos, en la que el autor pretende prescindir de la invención y alcanzar el objetivo limitándose a testimoniar verdades, cosas que ocurrieron o le ocurrieron (en cine se usa el formato del documental y en literatura se recurre a los diarios, memorias y derivados), rodajas de la vida real con su misma proporción de inanidad y drama. Y es aquí donde aparece el concepto de lo falso, ¿será verdad lo que me cuenta?, ¿ocurrieron las cosas exactamente así? Lo falso sólo existe rozando la verdad. No existía esa sospecha leyendo la narrativa más pura, cuando simplemente nos aveníamos a dejarnos llevar, más o menos hipnóticamente, por el ritmo de una historia en la que nos sumergíamos sin hacer preguntas. He aquí la segunda paradoja a la que quería referirme: lo falso sólo existe junto a la verdad, necesita su calor para sobrevivir, permanecer enredado a ella de la manera más estrecha posible, podría decirse que es casi como un parásito que estaría sin su huésped condenado a muerte. Cuanta más pretensión o apariencia de verdad, mayor presencia de lo falso. Es lo que sucede en lo que se ha dado en llamar autoficción, un género híbrido entre la invención y la pura biografía que ha acabado por destrozar las fronteras que antaño querían separar claramente ambos cosas.