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El director de la Escuela de Escritores, Javier Sagarna, será el profesor del mes de abril en el blog. En esta primera lección, nos plantea una reflexión en torno a la verdad, la mentira y la verosimilitud cuando hablamos de literatura. Y sienta las bases del Concurso Escuela de Escritores / El Asombrario.
Es habitual, en los cursos presenciales, que a los pocos días de clase un alumno aparezca inusualmente vivaz. Llega de los primeros, se sienta nervioso en un lado de la mesa, pone su texto sobre el tablero y se pasa los saludos y otros preliminares mirando a izquierda y derecha, como para asegurarse de que nadie se le adelantará a la hora de leer.
Y así suele ser, el alumno se las apaña para leer el primero y aborda la lectura de su relato con una seguridad que, por lo general, se mantiene hasta que termina. Exactamente hasta el momento en que levanta la vista y, en lugar del aplauso cerrado que esperaba, se encuentra los rostros consternados de sus compañeros con esa expresión de: ¿y ahora cómo se lo decimos, al pobre? Porque lo cierto es que, por lo general, el texto tiene algún valor, suele contener una historia sorprendente, estar como mínimo razonablemente bien escrito, pero, como enseguida empiezan a decirle al autor sus compañeros, no hay quien se lo crea.
«No me lo he creído», dice uno. «Yo tampoco», insiste otro. «Es que esas cosas no pasan en la realidad».
Y es entonces cuando el autor se endereza en la silla, despliega una sonrisa de superioridad, busca la mirada del profesor, las de sus compañeros y, atento a la reacción cataclísmica que espera que producirán sus palabras, dice: «Pues es verdad. Me pasó a mí».
Y lo cierto es que lo consigue. El cataclismo, quiero decir.
Silencio. Sorpresa. Desconcierto.
Si acaso alguno de los alumnos más vehementes insiste en voz baja: «Pues yo no me lo creo». Pero lentamente todos los ojos se giran hacia el profesor. ¿Qué ha podido pasar?, ¿por qué, si la historia es cierta, no pueden creerla?, ¿son malos lectores?, ¿es problema del texto, de su autor?
Esta escena sucedió hace ya bastantes años y el alumno que leyó aquel texto era yo. Y desde luego que el problema estaba en el texto. Y en la falta de pericia de su autor, que había confundido realidad con ficción y verdad con verosimilitud. Mi profesor de entonces, Enrique Páez, aprovechó la ocasión para impartir una lección magistral que podría resumirse en esta frase: Mientras en la vida real existen las verdades y las mentiras, en los relatos impera una única ley, la de la verosimilitud.
Todo es mentira
Uno de los mandamientos básicos de la escritura es: Contar historias es contar mentiras. Cuando nos sentamos a escribir, digamos, un cuento de marcianos (o de enanos y trolls, o de un hada que vivía en una zapatilla) no tenemos ninguna duda de que lo que estamos haciendo es inventar una realidad que no existe.
Esto está claro. Podemos decir tranquilamente entonces que esos mundos son de mentira y esas historias que hemos contado son mentiras divertidas, juegos de imaginación. Ficciones.
Sin embargo, cuando escribimos un relato realista ―de esos que suceden en una ciudad como la nuestra, en un bloque sospechosamente parecido al nuestro, a unos personajes que son clavaditos a nuestra tía y, duro es confesarlo, a nosotros mismos―, sobre todo si este tiene base real (y no digamos si pretende ser lisa y llanamente una reproducción de un hecho real), empezamos a no tenerlo tan claro. Si los hechos son reales, el relato será verdad, ¿no?
Pues no.
Explicación:
podme cogonita porfa
Respuesta: En qué la historia es algo que pasó y mentir es contar algo que nunca sucedió(dar testimonio falso).
Explicación: STHEPHANO P.FLORES