• Asignatura: Historia
  • Autor: ziarah09
  • hace 6 años

inventar un poema sobre las flores o las nubes por favor me urge


Vantos: Tu vida es un gran río, va caudalosamente.
A su orilla, invisible, yo broto dulcemente.
Soy esa flor perdida entre juncos y achiras
que piadoso alimentas, pero acaso ni miras.

Cuando creces, me arrastras y me muero en tu seno;
cuando secas, me muero poco a poco en el cieno;
pero de nuevo vuelvo a brotar dulcemente
cuando en los días bellos vas caudalosamente.

Soy esa flor perdida que brota en tus riberas
humilde y silenciosa todas las primaveras
ziarah09: gracias

Respuestas

Respuesta dada por: aless2005
2

Respuesta:

LAS FLORES SON HERMOSAS

LAS NUBES TAMBIEN

ESO QUIERE DECIR

QUE TU TAMBIEN

Explicación:

OTRA

EL CIELO ES AZUL

LAS NUBES SON BLANCAS

ESO QUIERE DECIR

NO SE PERO TU ME ENCANTAS


ameliaworld681: nubes como tierno algodón las puedes mirar pero no tocar,blancas como la nieve y ligeras como pluma,y te puedes poner a pensar como es que tan alto pueden llegar,nubes
ziarah09: gracias
Respuesta dada por: almabravo2008
1

Respuesta:

Sobre una estéril pradera,

el diáfano azul del cielo

cruzaba en rápido vuelo

una nube pasajera.

Viola pasar una flor

que abrasada se moría,

y en su penosa agonía

le dijo así con amor:

"Yo te bendigo: la suerte

es conmigo generosa,

Dios te manda, nube hermosa,

a librarme de la muerte."

"Joven soy, morir no quiero;

en tus bondades confío;

una gota de rocío

por piedad, porque me muero."

Pero la nube orgullosa,

insensible caminando,

"No puedo, dijo pasando,

servir a tan noble rosa."

"Que si todos los pesares

de las flores mitigara,

pienso que no me bastara

con el agua de los mares."

La flor exhaló un suspiro

y la nube en el momento,

agitada por el viento

siguió su rápido giro.

Cruzó la selva sombría,

cruzó también la ribera;

pero siempre en donde quiera

la tristeza la seguía.

Sintió al pronto una profunda,

indefinible ansiedad,

y por fin tuvo piedad

de la rosa moribunda;

Y del punto en que se hallaba,

con rapidez se volvió,

y a la pradera llegó

cuando la tarde expiraba.

De la flor sobre la frente

tendió su ligero manto,

y regándola con llanto,

exclamaba dulcemente:

"Despierta, yo soy; despierta,

yo te traigo la alegría."

Mas la flor no respondía:

la infeliz estaba muerta.

Guardad tan triste lección

en el alma desde ahora:

niños, mostradle al que llora

una santa compasión.

Si el pobre a rogaros va,

no le miréis con desdén,

que es muy triste hacer el bien

cuando es inútil quizá.

Preguntas similares