Respuestas
La luz inútil
María Gómez Lara (Bogotá)
La soledad es estar ahora entero
Arturo Carrera
qué extraña completud
ya sin relojes
ni calles cerradas
qué extraña completud el aire abierto
la sola luz
la luz inútil
al fin sin nudo ciego
para qué ver si nada que alumbrar
de este equilibrio hueco
ningún nombre
ningún árbol
ningún edificio torpe que vaya a derrumbarse
para qué el estupor suspendido
si no hay dónde caer
Cada latido…
Yenny León (Medellín)
Cada latido
es un autoataque:
el corazón golpea contra el corazón
con el árbol
ocurre algo distinto
su corazón
por encima del agua corrompida
es fuego meditativo
hambre congelada.
Podría leer...
Tania Ganitsky (Bogotá)
Podría leer una hora más sobre Emily Dickinson, o quizá uno de sus poemas. Mejor trataré de olvidar uno para asombrarme de nuevo y hacerle miles de preguntas. ¿En qué aguas pescas las palabras? Mientras esperas a que muerdan el anzuelo, ¿te distraen las medusas que flotan alrededor? ¿Las muerdes tu primero? Empecé a escribir este poema para olvidar uno tuyo y el oleaje nos aproximó. Mira lo cerca que estamos: el barco averiado en que saliste a pensar se hunde justo aquí y no sé si nos salvamos.
Tarde de domingo en el Museo de Historia Natural
Gloria Susana Esquivel (Bogotá)
Vi elefantes marinos meditando,
suspendidos sobre el vidrio como monjas místicas
Contemplé sus vientres como si de ellos se descolgara el cielo
Vi mariposas convirtiéndose en orejas,
libaban partículas tóxicas
Mientras descamaban el contorno de sus alas
un hombre cantaba:
las mariposas
son peligrosas
no te confundas
con su belleza
Vi al sol morir por dentro,
en esa explosión fui supernova extinta
Descreí ser 14% polvo de estrellas.
Una anémona se extendió sobre las cabezas
Sus tentáculos, los noodles que comimos en un restaurante thai cerca del museo
El cielo, querido Frank, seguía despejado