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Si el 14 de marzo, día que me reuní con mi enamorado y amigos en común en mi casa a conversar y tomar sería el último día que gozaría de la ahora llamada ‘antigua normalidad’, no lo hubiese creído. Tampoco que las primeras dos semanas de confinamiento serían solo el inicio de un largo y duro proceso.
Al principio, desde de mi privilegio, tomé al confinamiento como un detox, el tiempo perdido en el transporte público me daría tiempo para los libros y las películas a los que nunca me pude dedicar. Sin embargo, los días transcurrían y los horarios entre la universidad y el trabajo se entremezclaban, no diferenciaba ya los días, para mí era siempre lunes o domingo. Las personas cercanas a mí se quedaban sin trabajo, algunas comenzaron a enfermarse y otras comenzaron a quedarse sin comer. La esperanza con la que disimuladamente esperaba el mensaje presidencial a media tarde se volvió en ira, indignación. La gente de mi país se estaba muriendo.
Una noche, a quince días de que termine la cuarentena, escuché una tos anormal en mi padre. No era la tos gastada y adquirida con el paso de los años. Era una tos seca, casi ahogada seguida de un mareo preocupante. Desde ese episodio solo han seguido días de insomnio en mi casa, las recomendaciones casi contradictorias entre sí de los doctores, un balón de oxígeno, los ojos hundidos de mi padre, sus quejidos desde su cuarto hasta el lugar donde ahora estoy escribiendo.
Este proceso, porque es así como lo veo ahora, me ha dado fuerza. El miedo y la nostalgia ahora es fortaleza y templanza para los míos. No caigamos, tenemos que seguir.