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LA PATRIA SE NOS MUERE
Jorge Robledo Ortiz
Presidente: La patria está cansada de perdonar heridas,
De sembrar en los surcos noche y resignación,
De apretarse en cilicio sus antiguos laureles
Y llevar a media asta,
En largo miserere,Su propio corazón.
Ya nuestra núbil tierra enamorada
Se olvidó de sus himnos,
De sus dianas,
De su bandera de huracán en flor,
Del río de sus héroes,
De su historia sagrada
Y del inédito soldado
– lámpara proletaria –Apagándose a golpes de tambor.
- ¿Dónde están, Presidente, los rudos campesinos
De paz encallecida y rústico azadón?
- ¿Dónde la dulce queja del trapiche?
- ¿Dónde la mano que “puntiaba” el tiple?
- ¿Dónde el vecino comunero?
- ¿Y dónde el rancho pobre pero lleno
De hijos creciendo hacia el temor de Dios?
- ¿Dónde la madrugada de los trinos?
- ¿Y la risa golosa de los niños?
¿Y la luna amarrada al corazón?
- ¿Dónde la hamaca rubia de la espiga?
¿Y el cocuyo enseñándole a la hormiga
A iluminar su mínimo dolor?
La Patria, Presidente, está cansada
De arar el mar y de sembrar el viento
Con sus voces de ausencia
fragmento ( si no es eso me explicas que es lo q tengo que hacer : ) )