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Respuesta dada por:
6
Ruge y retumba la tormenta
Por la enlutada bóveda del cielo,
Y sobre el dorso de impetuosas ráfagas
Cabalgan las deidades del invierno.
Ni el frígido erial donde vagamos
Sin acierto buscando alguna senda
Ni un arbusto descubre la mirada
Que el suspirado abrigo nos ofrezca.
Allí en la cueva el hambre que nos mata,
Y fuera de ella el frío que nos hiela;
Entreambos, como rudos cazadores;
Sin piedad nos acosan por doquiera.
Y píntaseles otro en la batida:
Del cargado fusil la saña fiera
Deja sobre la nieve señaladas
Con nuestra roja sangre nuestras huellas
Tenemos frío, sí; tenemos hambre
Y el mortífero plomo nos asedia
Por la enlutada bóveda del cielo,
Y sobre el dorso de impetuosas ráfagas
Cabalgan las deidades del invierno.
Ni el frígido erial donde vagamos
Sin acierto buscando alguna senda
Ni un arbusto descubre la mirada
Que el suspirado abrigo nos ofrezca.
Allí en la cueva el hambre que nos mata,
Y fuera de ella el frío que nos hiela;
Entreambos, como rudos cazadores;
Sin piedad nos acosan por doquiera.
Y píntaseles otro en la batida:
Del cargado fusil la saña fiera
Deja sobre la nieve señaladas
Con nuestra roja sangre nuestras huellas
Tenemos frío, sí; tenemos hambre
Y el mortífero plomo nos asedia
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