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AL VIAJAR POR CUALQUIERA DE LAS carreteras desbaratadas de las montañas y las llanuras de Colombia, por las calles deshechas de sus ciudades, no se ve sino una cosa: propaganda electoral. En las barandas de los puentes que no se han hundido bajo el peso combinado de las tractomulas y los contratistas de obras, en los postes eléctricos que todavía no han sido volados por el celo patriótico de la Coordinadora Guerrillera (y no hablo de los árboles, talados al alimón por los cultivadores de amapola y los alcaldes mayores), no hay sino eso: propaganda electoral. Los muros, las fachadas, los taludes de apoyo, todos los peñascos de la cordillera, todas las piedras redondas en el lecho seco de los ríos, piden un voto por alguien. Ya no queda, de aquel bucólico país sin elecciones que alguna vez lograron los gobiernos de la hegemonía conservadora, ni una sola pared de adobe que anuncie un jarabe para la tos o un reconstituyente. Ahora todos anuncian un candidato a alcalde, a gobemador, a senador, a concejal, a presidente de la República.
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