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Camino entre uno y otro aullido. Hay instantes que se precipitan
en su final momentáneo. Con mudez vi discernir las estatuas,
la aridez con que están hechos ciertos rostros. Vuelve el cielofalso
a cobrar vida entre sábanas y hambres de piedras.
(Los ecos se establecieron en mis sienes como una manía de anulaciones.)
—¿De qué alfabeto frío vienen tus vacíos, el tiempo inventado
en el corcho, las puertas caídas de tus cúmulos?
Habrá, sé que habrá, trenes dispersos en la noche y esa obligada secreción
de tus ojos: nada es fortuito en ese doble juego de verdugo y víctima.
Aquí, la única verdad, es no tocar ya, la ceniza habitada.
A lo lejos, el estertor trágico del galope. La cicatriz sobre la almohada.
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