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14
Bajo las nubes de sus párpados,
inalcanzable por todos los progresos,
el aire de la noche desordena tus pechos,
nacida de mi manos en mis ojos.
Echando espumitas de humo sus últimos restos,
sprint contra textos ficticios,
tras la cuestión imprimen los parecidos quietos,
alguno intérprete privado sobre siglos.
Resinas a la manera de platos romanos.
Lo tenia hace bastante tiempo
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